Морфей

Анджей Конопка застыл, глядя на экран телефона: короткое анонимное сообщение будто вычеркнуло из его жизни всё лишнее. В нём — дата и время его смерти. Ровно сорок восемь часов. Секунды теперь тянулись и одновременно летели, словно издеваясь над ним. Паника уступила место тяжёлой пустоте — он вдруг увидел свою жизнь как цепочку упущенных слов и неверных шагов. Друзья не отвечали, город стал чужим, будто сговорился против него. Страх сковывал, но обострял чувства: Анджей ловил каждый шорох, тень, случайный взгляд. В полиции лишь равнодушно пожимали плечами — Камил Шептыцкий не видел тут дела. Он бродил по ночному городу, всматриваясь в прохожих, гадая, кто знает его тайну. Время таяло, усталость рождала призраки. Успеет ли он разгадать эту шараду — или финал уже написан кем‑то другим?